Serpenteante,
Sigiloso,
Enredado en la reja de la rutina
Escondido en el quicio de la razón
Susurrando en el alba
de un naranja azafrán,
o en un rumor salado
cual cuchicheo albino
de rocas aburridas,
despierta el Símbolo.
Se viene de a poquito,
Camina de puntillas para no dejar rastro,
Es un maldito amante
Que me tiene alocada,
Pues me habla solo a mí.
Me baila en los bazares
con el velo del mundo,
virando,
volteándome con pétalos de palmas
con tacones y olés,
besándome el instinto
tentando a la intuición,
llenándome la boca de palabras y tinta,
preñándome de fuego
vaciándome el rencor,
sollozando la rabia de que no me quisiste,
desgarrándose el pecho
derribando el temor,
Me roba el alma.
Y me pierde,
para encontrarme luego,
embobada,
en la tienda de alfombras persas
donde el ocre sabe a curry y el granate a pimentón.
Y en este paraíso
De geométrico matiz
De pigmentos y aromas
De estampados florales con sus aves cautivas,
cuenta cuentos bordados en el telar de mi memoria
deshilacha los nombres de tesoros perdidos,
de ruinas de historia
y batallas de tapiz.
Es un guapo jinete
que en un espejo de agua
me arremolina
turbándome el sentido
con el trotar de su propio destello,
caligrafía en ondas mil piropos
mil mensajes sobre una luna nueva,
y en la taberna
me embriaga con su vino,
para marcharse así,
tal y como vino.
Y es como un espejismo
del que ya no hay salida,
que una pierde el oremus
de lo que es realidad;
y en este hilo de luz
voy haciendo equilibrios
voy dibujando versos
voy puliendo el umbral
de mi poesía
filtrando el elixir
de este otro yo.
Que se ponga la niña
El mantón de Manila,
Y que toque el cajón
Que hoy estamos de fiesta,
Suena el cante gitano
Por la Medina.
Y cuanto tintineo!
Cuanta alegría!
Que se venga la risa
de los claveles!,
El jolgorio y la voz
de los balcones!,
los volantes de encaje de la mar
con su revuelo!,
Que se venga
la copa de los pinos,
Que se venga la vida
por montera,
Que el oasis
que me ha nacido adentro,
ya no es de ensueño,
que esta vez es de veras!.
JUGGLING
Flying-foxes perched on a drunkenness
are juggling coins and songs.
Fluorescente diabolos and naughty tu-tus
are juggling rums and jobs.
Juggling coins,
Juggling songs,
We will survive at this month.
Fake doctors operate in a basement
buttocks and nipples for half price,
Juggling tools,
Flipping fat.
Tatoos with arms and piercings with face
burn their university degrees,
Selling drugs,
Making bucks,
We will survive at this society.
Religious Commerces of ideas and morals are
Sending monks,
Juggling Gods,
We will survive at this gaol.
Brutal terrorists and trained soldiers are
Clapping rapes,
Juggling children's heads,
We will survive at this war.
Rich politics and family's business are
Juggling lies,
Juggling lifes,
We will survive at this World.
(to Mari Funaki)
(NGV. Melbourne. Sep. 2010)
The mild steel insects
squint iluminated by expectation,
almost ready to attack
so sensually dangerous and desirable.
They are the spiders of uncertainty
poisoning the quietness,
flexible minimalistic enlargement
prolonging the fears of delicacy.
They move in thousend limb’s reflections
positioning the space
dancers of the equilibrium’s nature
going back to a cave of mistery
cra w w w w w w w w w w w w w w ling,
melting
’ ’ ’ ’ ’
’ ’ ’’’’’’’ ‘’’
’ ’ ’
’ ’’
’
’
and
capturing Co N F U s i o N
TORTURE´S WEDDING
This White Lady,
an emerald,
looks like an innocent bride.
Her train's lace is the foam of an electrocuted jawbone.
Her fertile iron womb is full sin's sons of raped mermaids
who screech fiercely fractured and torned apart lullabies
from this floating morgue.
In their hooneymoon
the gentle system
invites her to England, Spain, Italy,
Japan, Turkey, Germany,
Egypt, Tunez, Brazil, France...
It's a beautiful day to sacrifice.
Thousend flies celebrate this marriage
at the wedding reception,
installed on a thirsty child's lips
while an international band plays
on a swollen abdomen's stage.
It's difficult to find a free space these days.
Her African entourage greets with girls-chorus´s faints
when she advances among the sexual petals
of its frannel's virginal flesh.
The whole planet support this party.
Dogs and men still stand awake
in Guantamo or in Abu-Graib.
Three ravenous nights doing funny games with bags,
chains, belts,
electrodes on the breast and genitals,
discharges into the mouths and the vagines,
with needles below the nails
with piss and shit on the dignity.
They film it
for the wedding report.
The groom holds her on his arms to avoid she get stained
and possesses her on a diplomatic bed
to conceive thousend sons who will be born dead.
It's an old and long story of secret love.
It's an old and long history of secret deal.
No signs.
No proofs.
No truth.
No defeat.
