Paladar,
arquero del asco,
cúpula en la catedral de la gula
cáscara de un huevo podrido,
alitosis venerada entre las columnas de mármol,
dentellada en el costado,
náufrago
lucha en los jugos gástricos,
vientre del mundo,
utero de la mentira.
Paladar hambriento del cadáver
de un héroe carroñero.
Esta vida tan efímera
que sabe a pasatiempo,
con sus entresijos y manías,
sus estructuras y su línea recta,
sabe a tan poca cosa y a empacho tantas veces.
En la espera de tu llegada perminente,
crea con la intención de sentirte más cerca y
con ello admirar la belleza que fluye de tu esencia.
Palabras que deleitan el espacio entre el yo
y el uno en su centro completo.
Versos que se tornan caricias en el sueño de alcanzar tu infinito,
de salir del papel que encierra mi destino,
alzar la pluma que me ata a lo tangible
y en un rapto de amor
fundirme en el sentir de los sentidos.
Has navegado el huracán del llanto
convirtiéndolo en lago de esperanza,
Desangrado el vértice del engaño extrayendo el osario de los hechos,
Dilapidado el odio que acariciaba el resentimiento y torcía el recuerdo en pesadilla,
Fracturado el muro de mis obsesiones volviéndolas la arena de la calma en su oasis,
E insuflado tu aliento
Recobrando la vida que emulaba mi cuerpo.
The Abbey ruins dropped back
the screams of cracked stained glass windows
under the finger flames of rage and hate.
The prays of the stones licking wisdom,
the Library books crying words from their eternal absence,
the claustre falling down while its blood paints the lips of the forgotten blessed evening of darkness.
Dormitories that buzz the turmoil breeze of ashes,
the spirit, fleeing the ancestors, captured in the empty flakes of fume,
the tower of the burning time,
the wood dissapearing through out the black hole of a dying moon,
the horryfied monks belling the melting madness,
the scenery of lost,
a hopeless choir symphony floating on the tide of its ghosts.
There are memories that flourish among the cemetery corpses,
that flickr the whispering petals of the past
and kidnap the imagination eyes
in a single tickle of the senses,
into the void of a dismissed sigh.
El fusil del miedo
me dispara en la tregua del sueño.
Traumas de muñeca descoyuntada
que protege su médula
en el frío de un alambre de espino
para mantenerse erguida
en el vacío del bloqueo,
en el golpe que destruye la mente,
en el grito ahogado
que estrangula
la posibilidad
de volver a ser
una persona.
Arde la ciudad.
El dragón de un imperio
cargado de impotencia
sobrevuela la caída adolescente
del desafío.
Envuelve el humo
la ràbia de un disparo a bocajarro,
el sabor metálico de un craneo
que no alcanza a digerir
el cañón sin razón
que empuña el odio.
Llegan las llamas
hasta la frontera del dolor,
donde se incendia la paciencia
con el gasóleo de los reprimidos,
el cóctel molotov de las desigualdades
que habita en los pasillos
de un infierno perfumado de
"Liberte, Egalite, Fraternite"
Mi libertad se subleva en el quicio
de las sombras,
en la bandera de los desertores que danzan en la luna,
en el aullido de las sirenas de los hombres encorsetados de poder,
en el pétalo de una piel que galopa los prados del oprobio,
en la piedra, la navaja, la paliza de las palabras garabateadas sobre una acera de barrio,
en la armadura nacida del derecho,
en el corazón de la simiente
que arranca el orden de raíz.
La Vieja Neo-nazi
entro en la pastelería ginebrina
de la Rue de la Servette.
Masticó nuestro acento
y empezó a hacerse bola en su garganta
los grumos de nuestros ojos negros.
Leía en el periódico
la noticia de las rebeliones callejeras
y deseaba un momento oportuno
para escupirnos con su saliva aria
los esputos de su estirpe de élite,
restregarnos la superioridad de sus canas albinas,
la altivez de su sangre azulada
en su mirada fría de crematorio.
Al marcharnos rozamos por torpeza,
con la chaqueta de la europa pobre,
sus gafas de vergüenza ajena,
y le dimos ocasión para el insulto:
"Es muy fácil pedir perdón"
Y todos los judíos se alzaron al unísono en su grito,
y en un eco sin fondo repetían
las palabras de su misma boca,
mientras le arrancábamos a tiras
los pliegues y el olvido de la historia.
El ciudadano 100% cívico
nunca caminaba en el carril bici,
nunca cruzaba la calle con luz roja,
siempre se paraba en los pasos de cebra,
siempre recogía las cacas de su perro,
siempre reciclaba en el contenedor adecuado.
En las colas jamás permitía al de atrás que pasara delante,
las reglas son las reglas repetía,
nunca pedia disculpas,
yo hacía lo correcto, recalcaba,
nunca llegaba tarde y si lo hacía
era por los demás y sus errores.
Un día tropezó y se rompió la cara en el asfalto.
Dentro del hoyo,
con los gusanos comiéndole el semblante,
siguió quejándose del desorden de aquellos,
de que no respetarán el turno
y no se lo comieran dignamente.
es una caravana de mujeres y niños.
Una hilera de múltiples colores y estampados
que ofrece tradición como moneda.
Las mujeres africanas trenzan la historia de sus genocidios,
con cabello postizo alargan el camino
que las trajo hasta aquí,
y llevan un bebé colgando de la espalda,
una oruga amarrada,
envuelta
en la crisálida de un pañuelo de seda,
las alas de esta dura aventura.
Las mujeres latinas
asan mazorcas de maíz
con la enjundia de sus ancestros mayas,
el sabor de los ríos y la selva,
del sonido del bosque en su mirada,
profunda como el frío del olvido.
Las mujeres gitanas
te dan romero,
y te leen la buena ventura
con su sonrisa de luna pitonisa.
Las mujeres árabes
geroglifan las manos con detalle,
venden sortijas y babuchas,
cremas, pendientes
y en el sueño nos huelen a
jazmines y azahares.
Todas ellas son el futuro de nosotras mismas.
Hermanas, sisters, mothers,
de las niñas que corretean libres
en el paseo de la esperanza a ciegas.
Camino por el barrio.
Obvio un indigente en el cajero
de un banco que dispensa miseria.
Llevo los cascos puestos
para cegar el ruido del derribo,
alienar los sentidos,
evitar tropezar con mi indiferencia.
En el supermercado,
delante de una mano que suplica limosna,
escondo la cartera,
repito que no llevo cambio,
anclo la mirada en el asfalto
y esquivo la vergüenza
con la coraza de la clase media.
Es fácil excusarme en la escasez.
Yo voto a los humildes
y pago mis impuestos,
no es culpa mía comfiscarle la herencia
a los que como tú
sois bienaventurados.
Llego a mi hogar,
me tumbo frente al ventilador
para no darle vueltas a tu imagen
y escribo este poema
que deja hambrienta a la empatía
y engorda el buche
de mi mezquindad.
Los oídos se han llenado de lodo.
Las uñas se han cubierto de escamas.
El pelo ha trasmutado en alga.
Las costillas se han quebrado en el esqueleto del navío.
Las muñecas se han solidificado en corales
Los dedos se han torcido en tentáculos.
Las pupilas se han cristalizado en el abismo
El tronco ha cimentado el dique.
La espalda se ha virado en marea.
...
El mar es un cementerio de cuerpos
que ondea una bandera verde.
danza tu cuerpo de azahar y almendra,
transito en el desierto
sobre el camello de tu vientre,
mudas la piel de la serpiente que ondula
tus caderas,
me hipnotizas con tus dedos de gasa,
con las alas de Isis que cautivan al sol,
sortija de tu ombligo.
Las pirámides de tu imperio encarnado
dan a la cámara de las constelaciones,
del jeroglífico con el que me deslumbras,
y me vuelvo el ladrón de tu viaje
al penetrar en tí y en tu misterio.
A falta de unos pocos segundos
nos alineamos miles de personas en la orilla,
frontera de los sueños.
Creí por un instante
que venía a recibirte con los brazos abiertos,
a achicar el agua de tus pulmones,
a socorrer la angustia en tus pupilas,
a darte de beber y acercarte a la hoguera,
amarte como lo hace una madre,
una hermana, una amiga,
un ser humano.
En los dorados del castillo de fuegos
relucía la victoria de tu último deseo,
y acallaba tu grito
el júbilo de las olas y las risas.
Quiero volver al mar,
y que Sant Joan celebre
tu bienvenida.
Escribo desde la celosía de mis ojos
por donde filtro el impacto de los días
y se empapa de ti el vuelo creativo del silencio.
Navego en el sepelio de creer que soy yo
quien dirige el rumbo hacia la noche
y me ciega la luz de una estrella fugaz
que expira su muerte en mi presencia.
El cielo es el papel de mis tachones,
letras de golondrina que habitan la estación del refugio del alma,
realidad de corchea y partitura
en la redonda trágica y su luna.
Todo lo que destila mi poesía
es la savia de una lengua extincta.
Desde la fuente de los espejos fragmentados
llega un aroma extenso de luz salada.
Me nacen plumas en los ojos para llegar al sol de tu rostro disfrazada de aurora
y así fundirme en el fuego de tus pechos.
Me atrapan conchas salivadas de anhelo
por hundirme en la arena de tu vientre
y me marea la voluntad de amarte
con el remolino de la melancolía.
Te deseo a pesar del tsunami de mis miedos nocturnos,
a pesar del vuelo a contraviento,
a pesar de la caída en picado del acantilado prohibido de tu boca,
de la lluvia que encharca mis besos escamados por la indiferencia,
a pesar de la utopía de tenerte,
a pesar de sumergirme en el mar
de los imposibles.
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Abrazar la almohada,
despertarme sin besos,
retozar remolona en el colchón de la pereza.
¿Cómo será otro encuentro?
¿Rozaré los dedos con sigilo?
¿Apaciguaré el miedo esquivando los ojos?
¿Pediré otro vaso de elixir
para emborrachar la espera otros mil años?
El tiempo palidece el espacio,
tanto que no recuerdo tu figura,
he borrado tu voz de la lista de mis favoritos,
vaciado la galería de retratos,
y guardado tu ropa en otro armario.
Todo ocupaba demasiado esfuerzo.
Reencarnación
Yo sé que llegará un día
que mi cuerpo ya no te será grato,
que buscaras un rostro sin arrugas
en la piel fresca del arroyo.
Cuando llegue ese día
te diré adiós con la sonrisa envuelta
en pétalos de amapolas y orquídeas silvestres,
volaré cual polen a otro cáliz
danzaré rituales,
recitaré paisajes,
como un recién nacido baila libre
en el templo de otro vientre materno.
Ese día llegará,
no me da miedo,
son muchos años descifrando las huellas,
lameré la herida de los viejos
y te diré 'te quise' en otra vida.
Una abuela se aleja frente a la entrada de la guardería,
el niño se ve solo.
Empieza un aguacero de lágrimas y gritos,
un terremoto en los ojos ancianos
que miran a otro lado evitando el retorno.
Y así aprendemos la primera lección de la vida:
Despegar el amor y seguir adelante.
Le han puesto un bypass a mi corazón de carne
Dice el doctor que así palpitará con fuerza.
Él no entiende que bombeaba con tus risas,
que en los latidos dibujaba el pentagrama
para la partitura de nuestros bailes,
que hacía un musical cada mañana
lleno de girasoles y piruetas,
que grabábamos juntos tonterías
que eran la base para una obra maestra
y así era tan feliz...
en mi rutina.
Me han puesto un bypass ultra moderno
y ahora solo me sale
poesía enlatada.
Quiero quererte
Yo que debería
quererte por natura,
ahora que has nacido te rechazo.
No siento apego por tu debilidad.
Has dejado en mi alma un vacío tan grande,
un dolor en el cuerpo tan profundo
que siento una desidia e indiferencia
que a mí misma me asusta.
Confundida y exhausta
me pregunto
si soy un monstruo o si me he vuelto loca,
dicen que las hormonas te trastornan.
Yo quiero amarte
y tan solo pensarlo me supera
con la ansiedad y el miedo
de quien sabe que no lo va a hacer bien.
Quiero crear un cordón de empatía
y en ti tan solo encuentro
una soga que asfixia.
¿Soy esa bestia que devora a sus hijos?
Desconsolada
lloro entre biberones,
dar pecho es un suplicio (me engañaron)
Me falta el sueño
y cuando abro los ojos
te encuentro siempre aquí,
tan poca cosa.
Quiero abrazarte,
darte consuelo cuando bramas de noche,
pero mi impulso es mirar a otro lado.
Quiero gozar de acunarte despacio
aprenderme las nanas de mi madre,
jugar a las muñecas con tu ropa
pasearme orgullosa por el parque,
pero mi ánimo se marchitó en el parto.
Ahora que ha acabado
el viaje de estos nueve meses
te miro y no me reconozco.
Soy el fantasma de un proyecto fallido.
Tú eres un ángel.
Sácame de la muerte.
Momentos, selfies, WhatsApps y las descargas que se acumulan como pesos muertos.
Deberían haber inventado
una app que recicle,
que cambie los lugares y los rostros
y abra un mundo nuevo
de encuentros que podrían haber sido.
Abrazar a aquellos que partieron,
celebrar lo que nunca ocurrió,
ser la protagonista de los éxitos,
viajar en el tiempo y el espacio.
Apago el teléfono e imagino
que eres dos:
el que se fue
y el que invento conmigo.
Slow Food
Cocíname a fuego lento el éxtasis
y deja que rebañe el cuenco
por el que te derrites.
El perro ha conquistado tu lugar en la cama,
no me importa que la llene de pelos.
Lo abrazo en la mañana
como una niña tonta se abraza a su peluche.
Le doy los buenos días,
le hago carantoñas y le miro a los ojos,
jugueteo con él de madrugada,
lo acaricio, lo mimo, lo consiento,
ha dejado su olor por todas partes.
Temo que un día de estos,
en un despiste,
le llame por tu nombre.
revolotea entre las risas y los juegos
y se nutre del néctar de las flores
que crecen
en los más profundo del bosque.
En la alcoba del Riad nos desayunábamos sin prisa.
Degustábamos juntos
el té y la hierbabuena,
la dulzura,
el aceite y las frutas,
con su pulpa jugosa y su mordisco cítrico,
los panes y aceitunas,
la miel que se escurría
en las yemas de los dedos.
A veces,
mientras nos untábamos de mimos,
se colaba el canto del muecín
entre los arcos y las filigranas
de nuestros cuerpos empapados de aromas,
la llamada a la oración sagrada,
y entonces,
eras devoto de mi vientre,
y yo sacerdotisa de tu gozo,
y el exotismo excitaba el aire,
y yo era golondrina y tú eras fuente,
y yo era palmeral y tú eras viento.
Ojalá fuera yo
la poeta que te escribe a diario.
Así creerías
que las palabras sucumben a tu imagen,
que la idea proviene del recuerdo,
que eres el hechicero de mis versos
y hallo la rima interna en lo sublime,
que la pasión es dueña de la técnica
y tu olor me regala metáforas perennes,
que es tu mirada la que emborrona el texto
y tu silueta la que le da vueltas,
que es mal de amores
lo que el oficio vence
y que cada vocablo
te pertenece.
Hilar el sueño
en el ovillo de la noche
y tejerte una colcha de nube
entre las lunas de mis pechos.
Qué largo es el camino entre mis sábanas y tu pecho de almohada,
donde me acostumbré a que se colaran
los besos y caricias
por la persiana a medias de tus pestañas,
y dejar que el deseo trepara por la piel
de mis tardes de sábado.
Dejo a tu lengua
que sea la barca
que navegue la orilla de mi labios,
que descienda arrebatada
los remolinos de placer de mis caderas,
y repose sin prisa
en el puerto privado
de mi clítoris.
Al despertar
me empapa la lujuria
el pensamiento de tu sexo.
Se me hace raro despertarme en domingo
y que mi boca no busque la tuya,
que la nariz, con tiento de sabueso, no olfatee tu cuello y tu cabello,
que no haya una cadera que recoja mi cuerpo en cucharita,
que no responda el eco de tu abrazo
al decirte te quiero,
y no vuelva a dormirme,
pegada a tu regazo,
mientras suena la lluvia
en la ventana.
